LAS HORAS

No sé que decir en estas horas
salvo dolor, quizás mañana.
Y aunque no creo en el dolor del sol…
algunos ojos deslumbran y duelen.

A estas horas le faltan notas e instrumento.
Es el aire recordando la huella de un movimiento;
es la mano extrañando su propio impulso;
es el silencio drenando el augurio.

Y si cansada ya de la forma obligada del ensueño
descanso para no hundirme en la noche
y marchito mi sombra hasta nacer la luz…
quizás algo me encuentre floreciendo.