QUÍMICA

Los parpados del búho sostienen la noche
y en el fondo se festeja este desvelo.

Parábolas de sueños delinean la bóveda del cielo.

Hueso, escama y pluma se reducen a la química
clamando el llano llanto que evoca la fracción del ego.

La nada descansa del peso de ocupar espacio.
La carne se cose con la tierra.
La sombra se derrumba con la lluvia.

01/11/07

PEQUEÑOS HIROSHIMAS

Todos somos pequeños Hiroshimas
esperando la acción del dedo,
el clack, la reacción alterna,
o al menos el paréntesis del ego.

por oponerse al ritmo del tiempo
la espera debería desarmarse,
implosionar hacia el centro,
hasta la unidad,
hasta la propia fisión nuclear
parábola de la apertura
fuerza activa del ser

Tras barracas enlodadas
en fronteras de aislamiento
hay que frenar la bobina y su pulsión,
restaurar el gen sensible
con estoicas banderas, sin escudo
ir al cruce de protones que abracen
el neutrón esencial de nuestro elemento.

En sinergia, en expansión...
somos carga de química orgánica
accionemos en el ser
el hecho es construcción.

CRÓNICA DE MAREMOTOS

Me estoy deshaciendo,
demasiadas eternidades de dunas en duda.

La compulsión de la duda no me permite
y la corrección del acto me cohíbe el ser aórtico.

Con el humo dibujo un cáncer tropical dedicado a mi pulmón derecho.

La espalda de tirantes hinchados de humedad,
las tejas del techo casi suspendidas:
lo más arcaico de la carpintería
empleado en mi modelo.

Pero algo fue bien plantado,
algo de mi flora intuye,
como caballos y ballenas,
las señas de todos mis maremotos.

Los maderos absorben los sismos,
al aire vuelve la química calma,
la sal cauteriza las grietas de mi carne
y el mar... se aleja con dolor.

Radiografías oxidadas fundidas a las olas
y estos años de bandera roja
trasmutan el tibio ámbar del sol
en la ingeniería de la abeja.

Arriba una bola de cera, sola como un panal,
se derrite por la amarilla frustración de no ser astro
y cristaliza esta extensión de dunas dudosas.

El pelícano extractor continúa
sin entender que ya no queda nada de pez,
que la playa es representación
desde el horizonte hasta la ruta.

El comulga la melancolía de la espuma,
exógeno sobre las crestas,
perforando mis olas dorsales,
alimentándose de mi no-naturaleza.

Y mis plásticas biologías pretéritas
se sumergen viscosas a desovar la pena.

De la estratificación tonal de mis arenas
alas y branquias despegan:
cardumen y colmena en un mismo aleteo anfibio
sincronizan el gameto de mis pies
y la segmentación ovípara de mis palmas.

Entonces, los pasos fecundos salen de la casa
proyectando sobre este paisaje en vela
la obstinación de la lumbre
sobre todas mis mareas.

EL REVÉS

Esta noche me ha dejado sola
ladrándole al paredón de mis ligustros,
oculta entre araucarias
masticando el punte de mis manos.

Lejos de la tierra fértil de mi centro
con la espina quebrada en la dorsal
viendo el revés de mis deseos
comprendo que no me sirvo.

Siervos huérfanos sobre los montes
giran enloquecidos por la luna
pastando de mi flora abandonada
como moscas sobre un cuerpo liso.

La unión es ficción
Es lo único verdadero.

Performance "LATENCIA ElEMENTAL" ( Espacio Sur 13/10/07)

foto de performance en "Lo de Heidy"

Serena callo lo que arrastra la marea.

No más susurrar la distancia entre las manos,
ni modelar la certera diferencia entre los gestos,
ni reptar la henredadera galvanizada del recuerdo.


Voy a abrazar el viento que acerca
el pecho a los ojos,
la duda al paso,
la boca al misterio.

La conciencia escalonada me asciende
ahí, donde mi voluntad escribe
acá, donde mi cuerpo respira.

EN EL FONDO, A LA LA DERECHA

En el fondo ya sabemos:
vivir no es lo que esperabamos.

En el fondo,
solo los del fondo saben gritarlo

Entre esto y lo otro, entre nos,
no hacemos la diferencia:
somos ciegos diminutos,
vacuas almas lloronas.

No todo es en vano
pero somos vanidosos
y entonces, ser o no ser,
ya no interesa.

En el fondo, crecemos siendo
egos gravitatorios,
puntos de esta línea imaginaria,
los caprichos de genitales que se aglomeran.

CUENCO DA LLUVIA

La soledad nos abarcaç

somos cortados
en serie imperfecta.

Armo un cuenco, guardo la sed,
aguardo mi lluvia

El cielo habla en escala de tormenta.

Y si no somos concientes,
quedaremos solo en la huella

.

CEREMONIA

En la lejanía, un farol ilumina el desvelo.

Entre pájaros y caballos me ungen en el barro.

El cazador en ruinas comprende a su animal
y llora junto a su fiera.

La ventana entrega luz y oscuridad

Algo comulga la soledad absoluta de la sombra.

CONSTRUCCIÓN EN TRES PASOS

I
No hay por qué frenar
al clavo y el martillo
en el impulso de perforar.

Pero el esfuerzo de la sangre
configura la paz
y el desborde.

II
Lo que expelen los gestos
nace y se filtra
entre las letras.

Pero no quiero nombrar
ni busco más
lo que me encuentra.

III
Mi columna
me ha quebrado
y me vuelve desalojo.

Mi carne sabe aún sana
mientras lo latente se yergue
vertical en mi abandono.

GRIS PINTA MI POEMA

Cuando un poema nace del impulso de otro sucede esto: hay dos poemas.

Gris responde:

precédame

“...si el objeto hiciera la ausencia
la caricia o la boca
no apelarían al tacto del alma
para decidir si hay tiempo...”

el cuerpo cae bajo la manta
de los días
y no esta sola
esta ante la obligación
de servir a turistas inorgánicos

y querer un corazón transparente
que no refleje
que solo de
se vuelve un encargo artificial
donde la historia
decidió apelar a las presentaciones

si fuera beso
podría ser antes
o después de la boca

los hombros hechos de nudos
el nado desesperado por ser
el cisne

la única luz es la perilla
que recuerda
una ves mas el giro
de puntos que no cuentan
en el camino de las hormigas
por donde transita el universo

si solo quisiéramos el aire del otro
el permiso de los hechos
seria
como un tren por donde vamos
a buscar lo que nos espera.

“...el arte del atrevimiento
precede el interior del pecho...”


04/ 09/ 07/
Gris

Cuando yo escribo:

Preceder

Yo no puedo precederme.
Si fuera taza, velador, cortina
sino tuviera manos, arterias…

O en el anclaje del segundo posterior
en el que siempre seremos,
condenados al tiempo
el peso y el espacio ya indivisos,
en caída libre cayendo
sobre los hombros.

O parcelados los sueños,
emplumada la lengua,
dibujada la esfera
fuera beso…
podría ser antes.
O después de la boca.


Dëgama 04/09/07

CORALINA O DOS PARA EL BUCEO

Negando el destino del próximo paso
desoyendo la reverberancia de mi boca
callando el lenguaje de mis manos
saltando mi corazón marino entre baldosas…

Me pierdo entre las causas del efecto.

Un coral tiembla, intento un beso en la linealidad de sus bronquios
pero el inspira todo el viento y me exhala.
Y quedo así, casi como un deseo, como lo incierto,
boquiabierta entre las aguas del olvido y el recuerdo.

EL SILENCIO DE LOS GRILLOS

Cansados los grillos de que vuelva la mañana
Y de la siembra de tímpanos en los parques
Dejan solas sus luces para que ocupen su espacio
Y mi sombra también se queda sola
Escuchando su silencio.

NIÑA MORADA

"Niña Morada" dibujo en paint 2001

Una niña morada no sabe mirar
los espejos son trizas de ego

y queda hecha añicos.

GEOMETRÍAS

El calor de lo que enmudece va yéndose
Y las superficies cada vez más gélidas
Colisionan en la esencia del hielo

Esculturas del frío que abrazan ídolos
La imagen perenne de lo orgánico
La verticalidad del plástico

Duelen cuencas vacías de tanto sueño
Tanto que ya no hay horizontales
Para la geometría de ser en silencio.

LAS HORAS

No sé que decir en estas horas
salvo dolor, quizás mañana.
Y aunque no creo en el dolor del sol…
algunos ojos deslumbran y duelen.

A estas horas le faltan notas e instrumento.
Es el aire recordando la huella de un movimiento;
es la mano extrañando su propio impulso;
es el silencio drenando el augurio.

Y si cansada ya de la forma obligada del ensueño
descanso para no hundirme en la noche
y marchito mi sombra hasta nacer la luz…
quizás algo me encuentre floreciendo.

SILENCIOSAMENTE

Sequia de palabras en la huella que se borra.

Ahí donde el silencio crepita árboles centenarios
ni el perfume del verbo supo hablarme.

Aún los intérpretes sin rostro desfilan.

Yo dibujo para que el tiempo tome sentido.

Sonrio con mi voz cuando me siento cerca
ahora que soy mía silenciosamente.

RECOPILACIÓN

30 poemas inconclusos, desparramados en cuatro cuartos
2 velas de compañía: la que me calla y la que me aviva
Y este silencio inocuo que pulveriza las manos y la acción

…
El sol otra vez, otra vez la luna y mis 3 miradas para el día
...

El poema sin fin intuye en el cuarto cuarto
las patas vencidas, los respaldos quebrados
y el polvo posándose, suspendiendo la oración
anulando todo intercambio para la luz, para la lluvia

¿Y qué decir de lo que no acaba?
Noria impotente, infértil, inútil…
Quizás mañana

…

La esperanza siempre espera.
Entre pasos ciegos desaparezco
Cuando 30 poemas se fecundan
sin mi yo ni mi presencia.
…
Y sin embargo estoy siendo
…
Y se hace sin mis manos
…
Cuando nace la belleza.

PEQUEÑAS COSTUMBRES

El tiene miedo de la muerte y siente frío; el vive en un silencio abstracto que excluye toda presencia. Todos los días asentamos nuestro mudo vínculo, en cada encuentro, con frases vacías que permiten continuar con esta costumbre de contener la impotencia. A veces siento sus brazos al rededor mío, pero sé que sólo son mis ansias ciñéndome: el sigue del otro lado de la mesa hundido en sus pupilas, lejos de mi alcance. Entonces...deseo violentamente no haber aprendido el arte de callar estoicamente para que ausentes entablemos el dialogo del sobrentendido. Y es que siento miedo de su muerte, de seguir callada cuando los días sean el sinfín de la fantasía anunciando ser el único espacio de diálogo posible; cuando él ya no pueda mover sus labios para contestar, también te adoro, hija.

CANCIÓN PARA LA SIESTA

Solo escribo la tarde sigilosa que no despierta
Para decir te extraño a la hora de tu siesta.

DESMANTELANDO ECOS

Y me abro al viento para que desmantele mi mirada,
mi ansiedad, mi obcecado cuerpo.

Infinitos manantiales de deseos que atravieso
conmueven mi alma, mi noción, mi anhelo.

Respiro hondos océanos de sed, de mareas
y adrenalina llueve en los campos de mi ensueño.

Entre praderas de mañanas blanco púrpura
encuentro el propio pulso del propio anhelo:

es mi ser en lo particular de mis brazos,
es mi nada en lo vulgar de mi deseo.

Y entonces...veo con mis huesos,
con mi esencia, con mis besos

Aprendo en una rauda calma,
en la plena calma de los labios del suceso.











"Esquina Azul"
Cynthia Gabrenja

INTIMIDAD O PAISAJE DE SILENCIO

Brutal claridad en el pasaje a través del viento
que hace acariciar apenas la áspera nostalgia del recuerdo.

Y mis manos van al árbol, mis pies a tierra, mi ser al cielo.
Dentro mío siento que la eternidad es un hombre que abre sus brazos sin su cuerpo.

En calma sufro tristemente la sonrisa suave que pinta la ausencia.
Entonces… mis labios sin voz y mi corazón evacuado te hablan de lo absurdo de este silencio.

Lo que digo es carne, aura, savia; lo que digo ama.
Lo que digo es… pero no será el tiempo.