EN EL FONDO, A LA LA DERECHA

En el fondo ya sabemos:
vivir no es lo que esperabamos.

En el fondo,
solo los del fondo saben gritarlo

Entre esto y lo otro, entre nos,
no hacemos la diferencia:
somos ciegos diminutos,
vacuas almas lloronas.

No todo es en vano
pero somos vanidosos
y entonces, ser o no ser,
ya no interesa.

En el fondo, crecemos siendo
egos gravitatorios,
puntos de esta línea imaginaria,
los caprichos de genitales que se aglomeran.

CUENCO DA LLUVIA

La soledad nos abarcaç

somos cortados
en serie imperfecta.

Armo un cuenco, guardo la sed,
aguardo mi lluvia

El cielo habla en escala de tormenta.

Y si no somos concientes,
quedaremos solo en la huella

.

CEREMONIA

En la lejanía, un farol ilumina el desvelo.

Entre pájaros y caballos me ungen en el barro.

El cazador en ruinas comprende a su animal
y llora junto a su fiera.

La ventana entrega luz y oscuridad

Algo comulga la soledad absoluta de la sombra.

CONSTRUCCIÓN EN TRES PASOS

I
No hay por qué frenar
al clavo y el martillo
en el impulso de perforar.

Pero el esfuerzo de la sangre
configura la paz
y el desborde.

II
Lo que expelen los gestos
nace y se filtra
entre las letras.

Pero no quiero nombrar
ni busco más
lo que me encuentra.

III
Mi columna
me ha quebrado
y me vuelve desalojo.

Mi carne sabe aún sana
mientras lo latente se yergue
vertical en mi abandono.

GRIS PINTA MI POEMA

Cuando un poema nace del impulso de otro sucede esto: hay dos poemas.

Gris responde:

precédame

“...si el objeto hiciera la ausencia
la caricia o la boca
no apelarían al tacto del alma
para decidir si hay tiempo...”

el cuerpo cae bajo la manta
de los días
y no esta sola
esta ante la obligación
de servir a turistas inorgánicos

y querer un corazón transparente
que no refleje
que solo de
se vuelve un encargo artificial
donde la historia
decidió apelar a las presentaciones

si fuera beso
podría ser antes
o después de la boca

los hombros hechos de nudos
el nado desesperado por ser
el cisne

la única luz es la perilla
que recuerda
una ves mas el giro
de puntos que no cuentan
en el camino de las hormigas
por donde transita el universo

si solo quisiéramos el aire del otro
el permiso de los hechos
seria
como un tren por donde vamos
a buscar lo que nos espera.

“...el arte del atrevimiento
precede el interior del pecho...”


04/ 09/ 07/
Gris

Cuando yo escribo:

Preceder

Yo no puedo precederme.
Si fuera taza, velador, cortina
sino tuviera manos, arterias…

O en el anclaje del segundo posterior
en el que siempre seremos,
condenados al tiempo
el peso y el espacio ya indivisos,
en caída libre cayendo
sobre los hombros.

O parcelados los sueños,
emplumada la lengua,
dibujada la esfera
fuera beso…
podría ser antes.
O después de la boca.


Dëgama 04/09/07