ENTRE RÍOS

Yo corro por el río subterráneo que corre bajo un río de malezas.
Me llevo en su torrente, me entibio con su sangre
me muero con cada piedra y vivo dentro de ellas,
me sumerjo a respirar alivios y me inundo de dolores.
Entre sus redes me impulso hacia el fondo que me da la voz
que habla, que dice muda las palabras, las únicas que tienen voz.

ElevatioN

[...]
El hombre es un ser pensante, pero sus grandes obras las realiza cuando no calcula ni piensa. Debemos reconquistar el “candor infantil” a través de largos años de ejercitación en el arte de olvidarnos de nosotros mismos. Logrando esto, el hombre piensa sin pensar. Piensa como la lluvia que cae del cielo; piensa como las olas que se desplazan en el mar; piensa como las estrellas que iluminan el cielo nocturno, como la verde fronda que brota bajo el tibio viento primaveral. De hecho, él mismo es la lluvia, el mar, las estrellas, la fronda.
Una vez que el hombre haya alcanzado ese estado de evolución ”espiritual”(...) no necesita como el arquero, de arco, flecha ni blanco, ni otros recursos. Se sirve de sus miembros, de su cuerpo, cabeza y órganos.

La “Doctrina Magna” del tiro de arco

Según ella, ahora como antes es una cuestión de vida o muerte, por cuanto concierne a un enfrentamiento del tirador consigo mismo; y ese modo de oposición no es pobre sustituto, sino el fundamento sustentador de todo enfrentamiento con el exterior. (...) El acceso está abierto sólo aquellos que se acercan con el corazón “puro”, es decir, libre de segundas intenciones.
(...) Porque para ellos (los maestros arqueros), el enfrentamiento consiste en que el arquero tira a sí mismo – y sin embrago no a sí mismo- y que entonces tal vez haga blanco en sí mismo – y sin embargo no en sí mismo- de modo que será a un tiempo el que asesta y el que es asestado, el que acierta y el que es acertado. Entonces surge lo último y lo más excelso: el arte deja de ser arte, el tiro deja de ser tiro, será un tiro sin arco ni flecha; el maestro vuelve a ser discípulo; el diestro, principiante; el fin, el comienzo; el comienzo, la consumación.

[...]
Sus vivencias, victorias y transmutaciones, mientras sigan siendo “suyas”, han de ser vencidas y transmutadas una y otra vez, hasta tanto todo lo suyo esté aniquilado. Sólo así se echa la base para las experiencias que (...) lo despiertan a una vida que ya no es su vida cotidiana y personal. Vive sin que siga siendo él quien vive.

“Zen en el arte del trio con arco”, Eugen Herrigel (Bungaku Hakusi)


Es esto, deber del “actor” sentir en el instante de la transmutación espiritual en otros seres. La liberación y obligada perdida del ego, la no noción de tiempo, la estabilidad y esquizofrenia que confluyen, la búsqueda incansable de conectarse con lo intangible, lo cósmico, elevado, energético son justamente lo que ese instante-momento exige y precisa para darse y ser. En ese momento, y sólo así, el verdadero actor nace y muere. Y es en la práctica, hasta esa instancia del ser, que actúa lo necesario para poder dejar de actuar y convertir así al arte de la forma en un evento de la metafísica. El espectador entonces sólo puede creer lo que observa porque de hecho el actor no sólo cree ser aquel a quien interpreta sino que se ha convertido efectivamente en él. Ya no actúa, es.


Gabriela Crespo

BRUMA

...Y tuve un hijo,
y era dueña de un castillo
y pequeños seres comían de mi carne
y largos vestidos de silencio
colgaban de todas partes.

UNDÁRA

Si en el cielo se dejara de inscribir la noche como un signo que leemos pero no comprendemos, podría yo no comprender esta pesadumbre calmada. Pero el cielo se vuelve encriptado, y yo entiendo con lágrimas y sangre: él se viste con el mar, yo me socavo con las alas.

LA BAILARINA GASTADA

La bailarina rosa
guarda en su cofrecito de cristal
sus dedos fríos
y la gélida blancura de su alma,
los secretos de las puntas de sus pies,
la bola de pelos de su traquea,
las cintas rancias de sus zapatillas,
(aún gastadas, rosas)
los tobillos quebrados por la espera,
los númerso gigantes y diminutos de su fortuna,
la parálisis facial de su sentir,
los fragmentos de estrellas del techo,
los hombros como cemento, como hormigón.
Guarda todo cuanto desea
antes de tomarse a ella misma y recostarse
en su cajita hecha añicos
donde resuenan las cellos y las arpas,
y los fragmentos de cristal
son los que danzan, flotan y danzan
entre huecas corcheas
y las negras claves del sol.